Je déteste l’hiver. Non, pas l’hiver, juste le froid.
Je déteste ce froids sec, inutile. Je déteste ce soleil pale, distant.
A Marrakech, le soleil est ingrat, le soleil est mauvais.
Rarement caressant, rarement doux, il et ou brûlant, ou alors froid.
Pourtant je ne m’en passerais jamais, j’en suis dépendant car il y a autre chose en ce soleil, c’est sa lumière. On s’en rend compte facilement quand on s’en éloigne. Ici, on n’est jamais à cours de lumière, la lumière enveloppe tout, crue, parfois cruelle en livrant au regards ce que l’on refuse de voir. Mais même cette lumière ne réchauffe plus mon corps, et encore moins mon cœur.
Je me suis toujours amusé de voir ma famille tortues se battre pour la moindre parcelle de lumière dans le jardin, parfois jusqu’à se hisser à plat ventre contre le mur, au prix d’énormes efforts, pour jouir jusqu’au bout de la délicieuse chaleur.
Je crois que les hommes, malgré le sang chaud, n’ont pas perdu cette aspiration reptilienne au soleil. En tout cas, moi je la ressens encore, et elle reste inassouvie.
Ces jours cis, au déclin du soleil, s’ajoute un autre froid, quelque chose d’inexplicable. Ça vient des os, et ça se propage doucement en soi, on se sent las, inanimé, au point de devenir chose sans être … inodore et incolore, au point de devenir… de se sentir, rien.
Je déteste ce froid, il me rend triste.
